Photo: Unsplash / Markus Spiske
C’est une journée d’été comme je les aime.
Chaude. Humide. Le ciel menaçant et les omniprésentes menaces d’orages de la fin de juillet ont chassé tout le monde de la route, des chemins de terre et des pistes cyclables.
Je roule à fond sur tous ces terrains, avec 2h30 devant moi pour franchir près d’une centaine de kilomètres. Rien que ça…
J’ai quitté ma blonde à l’hôtel à Orford. Elle prend l’auto. Moi mon gravel. Nous nous rejoindrons à Wickham, à quelques encablures de Drummondville.
C’est un exercice que nous faisons tout le temps. Un party au Lac St-Joseph? J’y vais en vélo. Un souper chez les beaux-parents dans Portneuf? Même chose. Le trajet direct n’est pas assez long à mon goût? J’ajoute à mon parcours de longs détours. Je m’offre pour conduire au retour.
Ma fiancée est souvent celle qui me propose ce genre d’arrangement qui combine l’utile à l’agréable, ou l’agréable au très agréable. Elle sait mon besoin de rouler.
Nous venons de passer quelques jours en Estie pendant les vacances. Vélo de montagne à Sutton. Gravel autour d’Orford. Baignade au Lac Stukely et bières à Magog. Je ne me tanne pas de ce coin de pays, de ses chemins de traverse qui sillonnent la campagne de long en large et de bas en haut. D’ici à la fin de la saison, j’y serai allé au moins 3 ou 4 fois. Paradis cycliste n’est pas une expression démesurée pour décrire l’endroit.
Je file à travers champs en ce matin du milieu de l’été. Le temps est de plus en plus lourd. Je dois enlever mes lunettes fumées pour y voir clair tellement la forêt est dense par endroits, le soleil complètement voilé par une épaisse strate nuageuse. Mon corps est couvert d’une sueur un peu poisseuse que l’humidité ambiante qui avoisine les 100% refuse de laisser s’évaporer. Et en même temps, il y a cette étrange fraîcheur dans l’air des journées d’été couvertes comme celle-ci.
Je suis l’itinéraire concocté à la va-vite sur Strava le matin-même en consultant le petit écran de mon ordi de vélo. Le suivi constant de mes données (vitesse, watts) ou du parcours ne m’empêchent pas de réaliser la beauté des lieux, ni de mesure la chance que j’ai de m’y trouver seul. Ou enfin presque.
Entre Roxton Falls et Acton Vale, un héron s’envole à deux mètres de moi, effrayé par le son de mes pneus sur le gravier; la surprise est mutuelle, mais l’émerveillement m’appartient sans doute entièrement. Je sens et entends l’air que déplacent ses grandes ailes. Quelques mètres plus loin, un renard traverse devant moi à toute vitesse. Puis un lièvre affolé ziguezague en me voyant débouler vers lui avant d’obliquer vers les bois.
Cette section de la Route verte (la Campagnarde) est l’une des très belles que j’ai roulées. De la poussière de pierre parfaitement entretenue, traversant le territoire en croisant un minimum de routes pavées. C’est pas de la route. C’est un peu propre pour de la gravelle. Mais c’est la diversité des possibilités qui fait le charme de cet itinéraire un peu aléatoire, puisque j’ai laissé l’algorithme le concocter pour ensuite le modifier minimalement (afin d’ajouter des chemins de terre au menu).
Cette solitude et la beauté du lieu me donnent des ailes. J’arrête à Acton pour faire le plein d’eau et inhaler un sac de jujubes. Je fonce à nouveau vers le stationnement d’une pharmacie générique où m’attend ma fiancée en lisant un bouquin. Je lui raconterai la faune, la flore, la vitesse, la sueur sur ma peau. Elle verra mon linge détrempé, la boue sur mes jambes, mon dos, mon visage. Je lui dirai que je suis l’homme le plus chanceux du monde, parce qu’elle comprend mon besoin, ma folie, mon envie de rouler tout le temps et qu’elle m’offre quantité d’occasions de vivre ces moments qui participent à mon bonheur d’être vivant.